Berenguela de Castilla: la reina que entregó una corona para ganar dos

El historiador Francisco Javier Pérez Rodríguez publica Doña Berenguela. La reina que unió Castilla y León, de la mano de Almuzara, una historia de inteligencia, ambición y destino en el corazón de la Edad Media.

Óscar Herradón ©

Hija de Alfonso VIII, esposa repudiada de Alfonso IX y madre de Fernando III, fue reina propietaria de Castilla apenas unas semanas en 1217. Esas semanas bastaron para decidir el destino de la Península durante los siglos siguientes.

En el verano de 1217, en la plaza mayor de Valladolid, una mujer de treinta y siete años fue aclamada reina de Castilla y, casi en el mismo acto, puso la corona en manos de su hijo de dieciséis. El gesto se suele recordar como una renuncia, pero fue una operación política de primer orden. Berenguela de Castilla no se apartó del poder. Eligió ejercerlo desde otro lugar, y desde allí dirigió durante casi tres décadas la construcción de la monarquía castellano-leonesa. La historiografía reciente la ha rescatado del papel de madre abnegada que le asignó la tradición y la sitúa entre las figuras decisivas del siglo XIII europeo.

Una infanta entre los Staufen y los Plantagenet

Alfonso VIII de Castilla.

Nacida en 1180, Berenguela era la primogénita de Alfonso VIII de Castilla y de Leonor de Inglaterra, hija a su vez de Enrique II Plantagenet y de Leonor de Aquitania. Durante sus primeros años fue la heredera presunta del reino, y su valor diplomático quedó claro muy pronto. En 1188 se firmó en Seligenstadt su compromiso con Conrado de Rotemburgo, hijo del emperador Federico Barbarroja, y el acuerdo preveía que el príncipe alemán gobernara Castilla junto a ella si faltaba un heredero varón. El nacimiento de su hermano Fernando y los recelos de la nobleza castellana, poco inclinada a un rey extranjero, dejaron el compromiso en nada. Miriam Shadis, en Berenguela of Castile (1180-1246) and Political Women in the High Middle Ages (2009), subraya que este primer episodio ya muestra lo que definiría su vida: una mujer situada en el centro de la política dinástica y educada para entenderla.

Un matrimonio para la paz, disuelto por Roma

Alfonso IX y Doña Berenguela.

En 1197 se casó con Alfonso IX de León para cerrar una larga etapa de enfrentamientos fronterizos entre los dos reinos. El problema era el parentesco, porque los contrayentes descendían ambos de Alfonso VII y el grado de consanguinidad caía dentro de lo prohibido por la Iglesia. Inocencio III, poco dispuesto a transigir en materia matrimonial, lanzó excomuniones e interdictos hasta conseguir la separación en torno a 1204. De aquel matrimonio nacieron cinco hijos, entre ellos Fernando, el futuro Fernando III, y Berenguela, que acabaría casada con Juan de Brienne, rey de Jerusalén y emperador latino de Constantinopla. Berenguela regresó a Castilla sin marido pero con descendencia. La cuestión de la legitimidad de esos hijos quedó abierta y resultaría crucial poco después.

Enrique I.

En octubre de 1214 murió Alfonso VIII, pocas semanas después de su victoria en Las Navas de Tolosa, y la reina Leonor le siguió casi de inmediato. El trono pasó a Enrique I, un niño de diez años. Berenguela asumió la tutela del rey, pero la presión de la poderosa casa de Lara la obligó a cederla a Álvaro Núñez de Lara, que gobernó en nombre del muchacho. El 6 de junio de 1217, en Palencia, una teja desprendida mientras Enrique jugaba con otros jóvenes le causó la muerte. La corona correspondía ahora a Berenguela.

Una corona recibida para ser entregada

Alfonso IX.

Lo que ocurrió después es la gran jugada de su vida. Su hijo Fernando vivía en la corte leonesa junto a su padre, y Berenguela consiguió que Alfonso IX lo dejara marchar sin revelarle la muerte de Enrique. Una vez tuvo al joven en Castilla, se hizo reconocer reina y le cedió el reino de inmediato. Fernando fue proclamado en Autillo de Campos y después en Valladolid. Alfonso IX, que aspiraba a la Corona castellana, invadió el reino, y la reina madre y su hijo tuvieron que sostener una guerra al mismo tiempo que doblegaban la resistencia de los Lara.

Fernando III.

Las crónicas de la época ya entendieron el alcance del gesto. La Crónica latina de los reyes de Castilla, atribuida al canciller Juan de Soria, y el De rebus Hispaniae del arzobispo Rodrigo Jiménez de Rada, presentan la cesión como un acto de prudencia al servicio del reino. Janna Bianchini, en The Queen’s Hand: Power and Authority in the Reign of Berenguela of Castile (2012), propone otra lectura: la abdicación fue un instrumento de poder. Al transferir el título a un varón adulto, Berenguela neutralizó las objeciones a una reina y conservó la autoridad efectiva. La documentación de cancillería lo confirma, porque durante años los diplomas regios asocian su nombre al del rey. Julio González ya lo había mostrado con detalle en su monumental Reinado y diplomas de Fernando III (1980-1986).

La unión de los reinos, negociada entre mujeres

Fernando III de Castilla y León.

El segundo gran momento llegó en septiembre de 1230, cuando murió Alfonso IX. El rey leonés había dejado su reino a Sancha y Dulce, las hijas de su primer matrimonio con Teresa de Portugal, y había excluido a Fernando. El conflicto parecía inevitable. Berenguela lo evitó reuniéndose con Teresa en Valencia de Don Juan, y ambas acordaron en Benavente, en diciembre de ese año, el llamado Tratado de las Tercerías. Las infantas renunciaron a sus derechos a cambio de una renta vitalicia, y Fernando III se convirtió en rey de León. Castilla y León quedaron unidas de forma definitiva. Como recuerda el autor del ensayo publicado por Almuzara, la escena, dos reinas y exesposas del mismo rey pactando la sucesión sin guerra, no tiene fácil paralelo en la Europa de su tiempo. Bianchini, por su parte, recuerda que la iniciativa de Berenguela fue lo que hizo posible la gran expansión andaluza de su hijo, con Córdoba en 1236 y Sevilla en 1248.

Beatriz de Suabia.

La influencia de doña Berenguela alcanzó también la política matrimonial. En 1219 concertó el matrimonio de Fernando con Beatriz de Suabia, nieta de dos emperadores, lo que situaba a Castilla en la órbita imperial de los Staufen. Tras la muerte de Beatriz en 1235 arregló el segundo, con Juana de Ponthieu. En esta tarea contó con la complicidad de su hermana Blanca, reina de Francia y madre de Luis IX, y la correspondencia y los intereses compartidos entre ambas forman uno de los ejes de la diplomacia occidental de esos años.

Monasterio de Las Huelgas. Burgos.

La protagonista de este volumen fue también una mecenas decisiva. Protegió el monasterio de Santa María la Real de Las Huelgas, fundado por sus padres, y acompañó el impulso de la nueva catedral gótica de Burgos, iniciada en 1221 bajo el obispo Mauricio. A petición suya escribió Lucas de Tuy su Chronicon mundi, concluido hacia 1236. Georges Martin ha estudiado cómo esa crónica y la de Jiménez de Rada construyeron deliberadamente una imagen de la reina como fundamento de la legitimidad de Fernando III. Berenguela no solo hizo historia, también se ocupó de que se escribiera a su favor.

Sepulcro de doña Berenguela.

Murió el 8 de noviembre de 1246 y fue enterrada en Las Huelgas, en un sepulcro sobrio, de acuerdo con su voluntad. Durante siglos la tradición la recordó como la madre ejemplar de un rey santo, una imagen que H. Salvador Martínez revisó en Berenguela la Grande y su época (2012). Theresa Earenfight, en Queenship in Medieval Europe (2013), la sitúa junto a su hermana Blanca y a su abuela Leonor de Aquitania como ejemplo de una realeza femenina que actuaba por medio de la maternidad, la mediación y el control de la memoria, sin necesidad de ocupar el trono. Su reinado propio duró apenas unas semanas, y aun así la Corona de Castilla y León que heredó su nieto Alfonso X se debe en buena medida a ella.

Yo, el Rey. La historia (verdadera) de Carlos II

De la mano de Ático de los Libros nos llega un monumental ensayo que restituye, por fin, la figura uno de los monarcas más vapuleados por siglos de historiografía.  Tuvo taras, y muchas, y cometió errores de gobierno, pero fue también un soberano que gobernó durante casi tres décadas un imperio con pies de barro en un tiempo en el que se aunaban numerosos conflictos y problemas tanto nacionales como a escala internacional, y que desde entonces ha estado marcado, de forma profunda, por una leyenda negra que por fin comienza a desmontarse. Eso es lo que pretende Yo, el Rey: la historia de Carlos II, del historiador Alberto Bravo.

Óscar Herradón ©

En 2007, hace casi dos décadas, ahí es nada, dediqué un extenso capítulo a Carlos II de Austria en el libro Historia Oculta de los Reyes: magia, herejía y superstición en la corte, publicado por la desaparecida editorial Espejo de Tinta, centrándome en los aspectos más extraños de su reinado, toda una conspiración de las facciones cortesanas (austracistas por un lado y favorables a los Borbones franceses por otro) con la intención de que la Corona hispánica recayera en sus linajes (finalmente fue a parar a Felipe V, que inauguraba la dinastía borbónica en España, lo que provocó una larga y sangrienta Guerra de Sucesión que duró de 1700, tras la muerte de El Hechizado, hasta 1713).

Carlos II en el Salón de los Espejos del Alcázar. Juan Carreño de Miranda.

La documentación en torno al segundo Carlos era tan extensa como fascinante, y un servidor se centró en los aspectos relacionados con la supuesta «posesión» –en realidad una conjura palaciega como una catedral–, pero lo cierto es que lo que tenía en común (tanto la del siglo XIX, como la continuadora del siglo XX, entre ellas la clásica biografía del historiador español Gabriel Maura y Gamazo, publicada originalmente en 1942, e incluso la de parte de principios de los 2000) era la acusación del monarca de largo y rizado pelo rubio de ser una suerte de fantasma degenerado de un imperio en descomposición y el símbolo pasivo de la decadencia de los Austrias. Pues bien, eso está empezando a cambiar en ensayos revisionistas que acercan al personaje, como es el caso de este nuevo volumen (también colosal, de 768 páginas) que acaba de publicar una editorial muy presente en el Pandemónium, Ático de los Libros.

Carlos II, por Juan Carreño de Miranda.

Alberto Bravo, investigador especializado en Historia Moderna temprana en la Universidad Autónoma de Madrid, aspira a rescatar a Carlos II de la caricatura decimonónica: fue un monarca, a diferencia de la propaganda en su contra, que sostuvo la Monarquía Hispánica durante más de tres décadas en condiciones adversas, y el autor lo hace con gran rigor documental. Bravo, especializado en este convulso período de nuestra historia (y por ende la de toda Europa y medio mundo que pertenecía entonces a aquel imperio), construye su relato desde la infancia del monarca (según las malas lenguas –y la propaganda en contra de los Austrias–, fruto de la última cópula de su padre, un decrépito Felipe IV que había sido tan promiscuo en lo sexual como temeroso de Dios), un niño de cuatro años –con bastantes problemas de salud– que hereda el trono de la Monarquía Hispánica, entonces el mayor imperio de su tiempo, con súbditos desde Bruselas hasta Nápoles y desde México hasta Manila. El texto –insistimos, monumental, pero apasionante– se apoya en ese contraste entre la fragilidad física (y según la mayoría de fuentes clásicas, psicológica) del rey, y la escala descomunal de lo que debía gobernar, y usa esa tensión, con acierto narrativo, como hilo conductor de toda la obra.

Contra la leyenda negra

El mérito historiográfico central del texto es el desmontaje sistemático de la leyenda negra del Hechizado. Bravo argumenta que esta imagen, construida en buena medida como propaganda posterior, oculta a un soberano consciente del peso de su corona que logró mantener la cohesión de la Monarquía en uno de los momentos más delicados de su historia, y sostiene que bajo su reinado la economía de los reinos peninsulares se recuperó y la maquinaria política siguió funcionando con una sorprendente capacidad de adaptación, a pesar de los numerosos frentes abiertos en distintos rincones del planeta, de las conjuras y camarillas cortesanas para debilitarlo y la superstición y la exaltación de la fe en plena Contrarreforma –utilizada también con intereses creados para debilitar y acongojar al monarca–. Entre ellos los distintos «exorcismos» a los que fue sometido y que aceleraron su decadencia física y psicológica (sin aparentemente nada sobrenatural a su alrededor, sino una auténtica conjura palaciega).

Retrato ecuestre de Carlos II, por Luca Giordano.

Aunque la tesis de Bravo no es completamente original, pues lleva varios años tomando fuerza entre los historiadores, ganando terreno frente al relato clásico de decadencia total, el acierto del autor es que la sistematiza con una base documental notable, brindándole una gran solidez para sostenerla. Antes que él, el prestigioso hispanista británico Henry Kamen ya había cuestionado el catastrofismo del siglo XVII español en Spain in the Later Seventeenth Century, y Christopher Storrs, profesor de Historia Moderna en la Universidad de Dundee, en Escocia, en The Resilience of the Spanish Monarchy 1665-1700, planteó hace más de una década el argumento estructuralmente idéntico –resiliencia institucional frente a colapso– que ahora reaparece, con un rigor encomiable y una abultada cantidad de fuentes de referencia, como eje vertebrador del libro de Bravo.

Yo, el Rey es, ante todo, una corrección necesaria del retrato caricaturesco de Carlos II, escrita con solvencia y bien anclada en la historiografía reciente sobre la resiliencia de la Monarquía Hispánica incluso en sus momentos de agonía. De él ha dicho el citado Christopher Storrs, que comenzó una línea de investigación ahora continuada –y profundizada– por Bravo: «Un estudio monumental, amplio y riguroso sobre el reinado de Carlos II, basado en un impresionante dominio de las fuentes esenciales. La época del último Habsburgo español […] ya no puede considerarse una edad oscura de la historiografía española». Pues eso.

Historia de las partes bajas

La Esfera publica Historia de las partes bajas, del Dr. Roberto Pelta Fernández, un repaso muy ameno, entre lo escatológico y lo anecdótico, de cómo la genitalidad y sus achaques han condicionado momentos de la historia europea.

Óscar Herradón ©

El autor no es historiador, sino médico: doctor en Medicina por la Universidad Complutense, especialista en Alergología en el Gregorio Marañón y que cuenta también con una nutrida trayectoria como divulgador sanitario y cierto recorrido en la historia de la Medicina, pues es autor también de El veneno en la historia (publicado en 1997, hace casi treinta años, por Espasa), un conocimiento del tema que se nota a la hora de profundizar en las divertidas páginas del libro.

Félix Faure.

El recorrido va desgranando casos concretos convertidos en episodios notables del pasado: la afición de doña Germana de Foix (segunda esposa de Fernando de Aragón, llamado el Católico, viudo de Isabel de Castilla) por la cantaridina, entonces considerado -erróneamente- potente afrodisíaco; el violento final del papa Juan XII, «el Fornicario»; la circuncisión de Alfonso de Borbón y Battenberg; las dolencias rectales de Lutero, la muerte de un presidente francés en pleno acto sexual (Félix Faure, quien al parecer expiró su último aliento mientras su amante le practicaba una felación en el Elíseo, en 1899) o los devaneos amorosos de Paulina Bonaparte. El hilo conductor es que la parte más íntima del cuerpo y sus enfermedades, terminó moviendo tronos, escándalos y decisiones políticas.

Fernando VII, «el Biendotado»

Fernando VII.

Deteniéndonos, por ejemplo, en Fernando VII, tras su llegada al trono el pueblo de Madrid, cansado de la incompetencia de su padre, Carlos IV, le bautizó como «el Deseado», adjetivo poco apropiado, por muchas razones (de hecho, pasaría a la historia como el Felón). El más ajustado, no obstante, para definirle, al menos en el sentido del libro que tenemos entre manos, sería el sobrenombre de «el Biendotado», y es que parece ser que la naturaleza regaló al monarca de la España revolucionaria un miembro de grandes dimensiones. 

Mérimée.

Según las crónicas y avisos de la época, Fernando se hizo fabricar una almohadilla especial con un agujero en el centro para poder penetrar a María Cristina, su cuarta y última esposa, sin provocarle ningún desgarro. El escritor galo Prosper Mérimée, que viajaba con asiduidad a España por aquellos años, contaba que el miembro viril del monarca era «fino como una barra de lacre en su base y tan gordo como el puño en su extremidad»; casi una aberración, vamos. No obstante, no es difícil imaginar que con tales dimensiones «el Deseado» fuera un semental, que parece ser que lo fue, pero de forma muy tardía y con bastantes dificultades.

Busto de Carlos II de Austria. Guapo, lo que se dice guapo, no era…

Por el contrario, la supuesta impotencia de Carlos II el Hechizado alimentó buena parte de las teorías sobre la extinción de los Austrias españoles (las malas lenguas decían que, además, sus muchas «taras» eran a causa de que él fue el fruto de la última cópula de su promiscuo padre, Felipe IV, el mismo que interpreta Gabino Diego en la adaptación cinematográfica de la excelente novela de Gonzalo Torrente Ballester Crónica del Rey Pasmado). Su muerte, y su controvertido testamento (fruto de numerosos complots palaciegos) desembocarían en la Guerra de Sucesión española y la llegada al trono del primer Borbón de la Monarquía Hispánica, Felipe V, al que su segunda esposa, Isabel de Farnesio, parece que también doblegó precisamente a través de la alcoba, y el sexo. El caso de Juan de Austria, el hijo bastardo de Carlos V y héroe de Lepanto, se presenta como una muerte casi anecdótica frente a su leyenda militar: una hemorroide infectada, no una herida de guerra ni una epidemia, habría acabado con su insigne vida.

Luis XIV.

En cuanto a Luis XIV, el Rey Sol, el libro convierte su dolencia rectal, una fístula anal, en un episodio de repercusión política: la intervención quirúrgica del monarca que mandó edificar el Palacio de Versalles se transformó en un asunto vigilado por toda la corte, hasta el punto de que la operación. No era extraño teniendo en cuenta el culto que se rendía al soberano, casi una divinidad hecha carne: tratar con él mientras hacía sus necesidades en una bacinilla era un privilegio al alcance de muy pocos cortesanos. Y así una ristra de curiosidades, unas más desagradables que otras, que nos acercan a la historia de la monarquía de forma más que singular, y muy divertida. El propio título deja claro que el eje del libro no es la política ni la guerra, sino la anatomía y la enfermedad como motor oculto de la gran historia, y ahí está precisamente su mayor originalidad: Historia de las partes bajas. Anécdotas, curiosidades y misterios médicos de genitales.