Blake y Mortimer. Integral 4

Tres álbumes de 1996 a 2001 recogen el momento decisivo de una de las series más célebres del cómic franco-belga, cuando otros autores se atrevieron a continuar a Edgar P. Jacobs con dos equipos rivales. Más allá de las tramas, el volumen permite contar una historia de fidelidad, negocio y ambición que empieza en 1946 y aún no ha terminado y que ahora publica Norma Editorial en un volumen integral, el cuarto de la serie, absolutamente delicioso.

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Norma inaugura con este cuarto tomo la etapa posterior a Jacobs de su colección integral. Incluye tres álbumes firmados por dos equipos: Jean Van Hamme y Ted Benoit por un lado, Yves Sente y André Juillard por otro, con un extenso dosier del especialista Jorge García ilustrado con arte inédito. Un alucinante volumen de lujo en tapa dura que reproduce los álbumes 13 a 15 de la serie original. Esos son El caso Francis Blake (1996), La maquinación Voronov (2000) y El extraño encuentro (2001).

El primero, El caso Francis Blake, arranca con un escándalo en la prensa londinense: hay un topo en los servicios de inteligencia y una fotografía de MI5 muestra el rostro de Blake, que además ha abierto bajo otro nombre una cuenta alimentada desde las Bahamas. Mortimer decide encontrar a su amigo antes de que MI5 lo juzgue, o lo mate. Es un thriller de espionaje sin ciencia ficción ni fantástico, algo poco habitual hasta entonces en la exitosa serie de Jacobs. En La maquinación Voronov, Sente y Juillard sitúan la trama en la Guerra Fría de finales de los cincuenta: un doctor del KGB en Baikonur se hace con una bacteria mortal caída del espacio y, nostálgico de Stalin, pretende usarla como arma bacteriológica contra Occidente. Blake y Mortimer viajan a Moscú, y el desenlace pone en juego un bacilo ligado a una niña con una enfermedad rara.

El álbum enlaza con hechos reales, el Tratado de Roma, el primer encuentro de Lennon y McCartney en Woolton, cerca de Liverpool, y el lanzamiento del Sputnik. Entre las curiosidades: un restaurante sildavo, guiño a Hergé, la frase de un villano de Tintín en el país del oro negro que Olrik repite palabra por palabra, y una secretaria, Miss Pound, que homenajea a Miss Moneypenny, de James Bond. El nombre del villano coincide, además, con el del biólogo Serge Voronoff, célebre por sus injertos de tejido de mono, todo acompañado de mucho texto, algo que siempre caracterizó a la serie.

El extraño encuentro es el segundo álbum de Van Hamme y Benoit y vuelve a la ciencia ficción. Todo empieza en 1777, cuando un mayor escocés, antepasado de Mortimer, desaparece tragado por una luz de colores, y reaparece muerto en 1954 con tecnología aparentemente extraterrestre. Blake y Mortimer viajan a los Estados Unidos, donde se topan con hombres de negro armados con láseres verdes. Además, en cada nuevo álbum hay al menos una mujer importante, cosa impensable en la etapa de Jacobs.

Dos equipos, un mismo objetivo

Tras el éxito de El caso Francis Blake, que además disparó las ventas de los álbumes anteriores, la editorial francesa Dargaud encargó a Van Hamme y Benoit otra aventura, pero Benoit, meticuloso como Jacobs, dibujaba con lentitud. La editorial, en apuros tras perder los derechos de Astérix en el litigio con Uderzo, decidió a principios de 1998 formar un segundo equipo. Yves Sente, entonces director editorial de Le Lombard, escribió una página de guion para probar candidatos y acabó redactando uno entero, que envió a Dargaud haciéndolo pasar por un texto recibido de fuera. Para dibujarlo se convocó un casting con Johan De Moor, René Sterne y el tándem Juillard y Convard, y el reparto de tareas entre estos dos no funcionó: Juillard dibujó todo y Convard hizo el color. Desde entonces, la serie sale con regularidad, normalmente antes de Navidad, y La maquinación Voronov se prepublicó en Le Figaro Magazine.

El origen de la serie

Como ya hemos contado en otras entradas del Pandemónium a raíz de la publicación de anteriores integrales de la serie por parte de Norma Editorial, Blake y Mortimer nacen en 1946 en la revista Tintin, que lanzó Raymond Leblanc. El equipo inicial era muy reducido, con Jacques Van Melkebeke como redactor jefe, Hergé como director artístico y Jacobs, Jacques Laudy y un joven Paul Cuvelier como dibujantes. Cuando le pidieron algo moderno, Jacobs ideó a los dos héroes, modelados en Laudy, que inspiró a Blake, y en Van Melkebeke, que inspiró a Mortimer. El secreto del Espadón se serializó desde septiembre de 1946 durante casi cuatro años y en su primer álbum fue un enorme éxito de ventas.

Edgar P. Jacobs (Bruselas, 1904–1987) quiso ser cantante de ópera, y esa pasión explica sus textos abundantes, que él llamaba contrapuntos, y el aire teatral de sus páginas. Trabajó en la Ópera de Lille y fue ilustrador de grandes almacenes, y solo se pasó al cómic pasados los cuarenta. Durante la ocupación alemana, cuando se prohibió Flash Gordon, terminó esa historia y luego creó El rayo U, calco confesado del héroe americano, que los especialistas consideran la matriz de su estilo. Hergé lo contrató como colorista y decorador y le encargó la remodelación de varios álbumes de Tintín, entre ellos Las siete bolas de cristal y El templo del sol. La relación fue larga y ambivalente: Jacobs pidió firmar como coautor, Hergé se negó y, cuando El secreto del Espadón triunfó, Hergé advirtió a Leblanc contra una competencia inútil.

La censura francesa vigiló sus obras y prohibió durante años la edición de El péndulo del diablo, y sus últimos años estuvieron marcados por problemas económicos, la muerte de su esposa y la pérdida de vista. Murió en 1987 sin ver terminado el segundo volumen de Las tres fórmulas del profesor Sato, que su amigo Bob de Moor acabó de dibujar según el guion.

Aprendiz de cuervo (Norma Editorial)

El autor barcelonés Danide levanta una distopía en blanco y negro tan original como desconcertante. Una magnética novela gráfica que nos llega en una edición de lujo en tapa dura de la mano de Norma Editorial.

Óscar Herradón ©

Después de años dibujando guiones ajenos, Danide debuta como autor completo con una fábula postapocalíptica donde la naturaleza y la tecnología conviven en un mismo cuerpo enfermo: Aprendiz de cuervo. Es una obra inclasificable, casi muda, que exige al lector un papel activo, y su gestación tiene más de una curiosidad. La acción transcurre en un poblado aislado en mitad de un bosque, protegido o confinado por una valla electrificada, donde viven personajes con cuerpo humano y cabeza de animal. Cada uno tiene una función exacta, difundida a diario por los medios oficiales de la comunidad. En la cúspide están el Hombre-Dios y su portavoz, el Ciervo-Fantasma. El protagonista es Cuervo, que aprende su oficio, guarda las vallas y, como es inevitable, siente curiosidad por lo que hay al otro lado. Una sorprendente fábula sobre una naturaleza exhausta y una tecnología sintética que bailan al son de la locura humana.

El relato se organiza en diez segmentos de entre cuatro y doce páginas, la mayoría encabezados por preceptos de la comunidad servidos como mantras, con muy pocos diálogos y abundancia de transmisiones oficiales. Danide lo explicó en una entrevista en el diario digital Nueva Tribuna con una idea musical: buscaba un punto poético y alegórico, con partes como diapositivas, fragmentos y polifonías, y quiso trabajar el cómic como si fuera un disco.

Danide cita Un mundo feliz (A Brave New World), de Aldous Huxley, y 1984, de George Orwell, como distopías que le marcaron. Pero en otra entrevista con LH Magazin aclara que su punto de partida fueron obras que no son de género, como El entenado, de Juan José Saer, y Molloy, de Samuel Beckett. El cine y el cómic asoman en referencias como Tetsuo, Blame! o los hombres con zancos de Mad Max: Fury Road, que Danide vincula también con Dalí, Beksinski y Bisley. Sobre Blame!, cuenta que no lo había leído y que un colega dibujante se lo hizo notar. Su explicación es el imaginario colectivo.

Una historia con muchas influencias

Cuando Cuervo sale de la zona vallada, Danide alterna dibujos con fotografías suyas, algunas tomadas el mismo día que pasó en el bosque. El cartel es de una tienda sueca de muebles de Badalona, la ciudad posterior se inspira en Los Ángeles y el tobogán con un King Kong gigante está en Sant Vicenç dels Horts. Los animales de los carteles, como una ballena o unos cuernos de búfalo, proceden de marcas reales de gasolineras y de una cadena francesa de comida rápida. Hay además un giro nacido durante el desarrollo, ligado al Street Fighter, que le hizo cambiar algo del final que ya tenía pensado. El propio autor trabajó al cien por cien en digital, lo que le permitió improvisar, y no enseñó la obra a nadie, ni a su hermano Raúl, hasta terminarla.

La idea nació en 2018 durante un paseo en bici por un bosque que frecuenta y lo persiguió, dice, como un virus mental. Terminó la historia antes de la pandemia, en 2020, y cuando llegó el confinamiento pensó que había hecho un cómic de actualidad, con personas encerradas. Enseñó el proyecto a varios editores que dudaban por su rareza, y ECC fue la primera en apostar: el primer tomo salió en abril de 2024, con 112 páginas y precio de 25 euros. Al cerrar la editorial, Danide se topó por casualidad con Luis, de Norma, y ambos coincidieron en publicarlo en un solo volumen, que llegó este año. Aprendiz de cuervo tiene una ejecución gráfica sobresaliente y una ambigüedad deliberada. Para quien ya lo leyó en tres tomos, la edición integral permite verlo de golpe; para quien llegue ahora, es una de esas obras que piden relectura. Una delicia de edición que no puede perderse ningún amante del noveno arte ni nadie con sentido del gusto visual.

1629… o la horrible historia de los náufragos del Yakarta

Xavier Dorison y Thimothée Montaigne convierten el naufragio del Batavia, la masacre más sanguinaria de la historia marítima, en un díptico de gran formato donde la aventura naval se transforma en un experimento sobre lo que ocurre cuando desaparece la ley. Y Norma Editorial acaba de publicar el espectacular primer tomo: El Boticario del Diablo.

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El punto de partida es 1628: el Batavia, fletado por la todopoderosa Compañía Neerlandesa de las Indias Orientales, se prepara para zarpar con más de trescientas personas a bordo. Los autores lo rebautizan Yakarta y afrancesan algunos nombres propios. Con ello refuerzan la cercanía para el público francófono, y usan Yakarta como nombre tanto del barco como del puerto de destino. Pero la base es la historia real. El navío se estrelló el 4 de junio de 1629 frente a las islas Abrolhos, al oeste de Australia, con un tesoro fabuloso en la bodega y al mando del sobrecargo Francisco Pelsaert. 

Lo que ocurrió después lo ha reconstruido la historiografía anglosajona con detalle. La mayor parte de la tripulación y del pasaje, entre 180 y 250 personas, logró llegar a un islote. Cuando Pelsaert partió hacia Batavia en busca de ayuda, Jeronimus Cornelisz tomó el control, y sus hombres violaron y asesinaron al menos a 125 náufragos. Mike Dash, cuyo libro Batavia’s Graveyard (2001) es la referencia narrativa del caso, cifra en 105 las víctimas durante los 101 días que siguieron a la partida de la chalupa. Las diferencias entre cifras se explican por lo que cada estudio cuenta como asesinato ordenado por Cornelisz y por lo que pudo verificarse después. Las excavaciones arqueológicas recientes han confirmado la naturaleza de los ataques y validado algunos de los episodios denunciados. 

El boticario que quiso ser rey

Ejecución de Cornelisz.

Cornelisz es el gran personaje de la historia y también el de la novela gráfica. Nació hacia 1598, probablemente en Leeuwarden, en un hogar inconformista, y murió ahorcado el 2 de octubre de 1629. Junto al patrón de la nave, Ariaen Jacobsz, había planeado un motín antes de que el barco tocara el arrecife y quedara destruido. El naufragio no frustró ese plan, sino que lo dejó sin ningún freno. Dash, según recoge un resumen de su obra, rastrea además la influencia de Juan de Leiden y del mesianismo violento de los anabaptistas, una pista ideológica que ayuda a entender el fanatismo con que Cornelisz justificó los crímenes. Al regresar Pelsaert, los cabecillas fueron juzgados, se les amputaron las manos y fueron ahorcados. 

El episodio ha alimentado durante décadas libros y ficciones. El pecio se descubrió en 1963, lo que despertó el interés popular en Australia y dio lugar a relatos como los de Hugh Edwards (1966), Mike Dash y Peter FitzSimons (2012). La versión de Dorison y Montaigne es probablemente la primera gran adaptación en cómic de esa tradición fuera del ámbito anglosajón. 

El libro es un objeto imponente. Mide 31 por 25 centímetros, tiene 135 páginas, encuadernación en tela con cubierta negra y dorada, e incluso marcapáginas de cinta. Incluye además un corte del navío con las partes principales rotuladas. El dibujo de Montaigne, con la excelente paleta de Clara Tessier, es su principal baza, aparte de la escalofriante historia real. Su estilo es realista y cinematográfico, con mucho cuidado en la composición de las páginas y en los ángulos desde los que se muestran las escenas

La psicología del abismo

Dorison abre el libro con un prólogo que fija la tesis del relato: cita al psicólogo Philip Zimbardo, para quien la desaparición de la empatía y la suspensión del juicio moral pueden convertir a cualquiera en verdugo. Ese es el eje del díptico, y la novela gráfica funciona menos como reconstrucción histórica que como tratado sobre la disolución de la moral en un grupo aislado.  Las reseñas galas coincidieron tras la publicación original en francés en su eficacia narrativa. Regard Critique destaca la crueldad implacable del relato, su veracidad terrible y su eficacia impecable, y apunta que ya en el primer álbum el reflejo de un capitalismo ciego, encarnado por la Compañía, crea una tensión constante. Y considera fascinante la figura de Cornelius y no menos la de Lucrétia, la mujer deseada por él y por los demás, que resiste casi sola al horror que se despliega ante sus ojos. El segundo volumen, según esa crítica, llega dos años después del primero y es una conclusión aún más negra y brutal, pero igual de deslumbrante. Estamos deseando que la publique Norma Editorial para hacernos con ella.

1629 no aspira a sustituir el estudio de Dash ni a la historiografía, y no lo necesita. Es un thriller de época de ejecución soberbia, bien documentado en lo esencial y libre en lo dramático, que acierta al concentrarse en el microcosmos del barco y del islote. Quien busque contexto político y religioso, mejor que lo complete con el libro del citado especialista. Quien quiera ver cómo se ve el hundimiento moral de un grupo humano, difícilmente encontrará un dibujante mejor que Montaigne.